Elle fait mes rides,
Une histoire d’entrelacs…
Ephémérides,
Une météo en soi…
J’ai osé faire l’aumône d’un câlin, d’une tendresse…
Le temps est abrasif,
Il décape, ponce nos désirs…
Que reste-t-il de nous ?
Nos amours, notre imaginaire…
Me défendant d’une plume corrodé et d’une main meurtrie,
Tu repousses d’un doigt effilé et d’un crayon a papier
Mes idées noires et embrumées…
Qui suis-je ?
Assis au bord du lit, un couteau dans le dos…
Qui a ouvert mes portes ? Mais qui a fermé mes yeux ??
Une poignée de connard qui voulait déchirer mon art peiné,
Une passion plus forte que la Vie…
Ou la Mort…
Les portes, tu me les as ouvertes sans forcer la serrure…
Tel un spadassin assassinant sainement ces illuminés noirâtre et marâtre…
Elle aime Duplicata…
- Le Songeur -
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